Sont-ce...



Sont-ce les cuirassiers
Se frayant un passage
Dans les allées du Roi ?

Sont-ce leurs fiers éclats
Qui promettent l’orage
A la lune aux abois ?

Sont-ce les eaux sans frein
Que ne tient plus l’embâcle
Dans son poing décharné ?

Sont-ce les hurlements
De la Tour des Miracles
Que l’aube a étouffés ?

Sont-ce enfin ces oiseaux
Que guettent les frontières
De leurs derniers édits ?

Non, non, ce n’est rien. Chut !
Reposez vos paupières :
La Mort gratte à mon lit.



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